La Corbeille

La vieille année est lasse, elle se meurt, la vieille,
Pauvre chose effeuillée un peu plus tous les soirs.
Voici l'an neuf qui vient portant une corbeille
Pleine des jours nouveaux promis à nos espoirs.

Nos songes ont doré la guirlande des mois ;
Le bonheur cueillera la gerbe des semaines ;
Juliette pâmée et belle en ses émois
De son doux Roméo boit les promesses vaines….

Des prochaines saisons, le mystère nous berce
Et l'attrait nous séduit de ce clair quatuor :
Le printemps sera bleu, notre été sans averse
Et l'automne enchanteur et l'hiver plus encor !

La maîtresse de l'homme est toujours l'illusion ;
Il n'apprend jamais rien de la douleur passée.
Tant mieux ! Échafaudons des vœux à profusion
Pour goûter le reflet du bonheur…en pensée !

Maurice Zermatten

1er janvier 1934 In Revue de Montana